Проторенной дорогой,
Знакомой и такой простой,
Родной, но только вот не той,
Совсем не той, не истинной дорогой!
И только перед смертью мы
Глаза вновь открываем,
Что выбрали не тот маршрут,
Что дни последние не лгут-
Тогда лишь понимаем!
Но жребий брошен, кончен бал,
Пора и нам проститься.
Не от того ли дети плачут,
Встречая криком этот мир,
Что вновь все это повторится?
Зачем же льются эти слезы?
А не по нам ли, друг, с тобой?
За то, что жизнь свою мы гробим,
Идя совсем не той судьбой.
Игорь Силантьев
